Domingo de manhã é braba a lida depois do fandango. Entre canha e cantoria a gente passa a noite sem pensar que na boca do novo dia temos que tirar leite, varrer o galpão... tudo mal dormido, com gosto de guarda-chuva na boca e pensando na china com a qual paleteamos umas trinta vaneiras.
Mas o pior, é quando encilho meu pingo e saio me equilibrando em riba dos bastos, para ir dar um vistaço na minha tropilha de tobianos. Enxergo tudo meio assim, embaralhado como carta de truco. As "veis" conto cinco, as "veis" conto seis... Oiga-lê Rio Grande Velho.
